СМОТРЕТЬ КАРТИНЫ - 2

Как это ни парадоксально, посетители, заглянувшие на блог, читают обычно только три последние поста и, если даже им это понравится, в лучшем случае подпишутся на блог и будут дожидаться новых сообщений. Редкая птица долетит до середины Днепра. А именно там, где-то посредине, и находится моя главная работа - брошюра "Думайте сами", ради публикации которой, собственно, и ввязался в это авантюрное предприятие. Теперь же она надёжно похоронена под тяжёлым культурным слоем позднейших публикаций.

У блогера, таким образом, остаются лишь два варианта. Либо ежедневно пахать и пахать, пытаясь ради поддержания интереса к блогу писать обо всём и ни о чём, создавая на потребу публики некое подобие ежедневной газеты, или, что чаще, красивого глянцевого журнала. Но интересные вещи каждый день не случаются, отсюда - неизбежная девальвация блога в целом, да и, пытаясь конкурировать с целыми редакционными коллективами, недолго и просто надорваться. Или - забить на всё, принимая специфику блогосферы как объективную данность, и встревать в разговор лишь тогда, когда есть что сказать. Поистине, иногда лучше есть, чем говорить.

Второй подход мне кажется более рациональным. Поэтому, публикуя сегодня одно из своих юношеских стихотворений, которые уже были опубликованы в самом начале этого блога, и в голову не беру, что кто-то может упрекнуть за перепост. Пока ещё ни один из моих читателей дорогу туда "ни асилил". Кроме одной лишь постоянной читательницы и верной почитательницы моих словесных экзерсисов. Но она мне простит и это, и даже если прекращу здесь писать совсем.

АЛЁНУШКА

Одну картину берегу.

Алёнушку. Одну,

сидящую на берегу,

взор устремив ко дну.

Поникла горькою лозой,

склонив к воде уста,

и в омут падает слезой

горючая мечта.

Кругом - студёная вода,

холодные ключи...

А я, Иванушка - дурак,

валяюсь на печи.

С царевной пышной под венцом

уж провела меня,

взбодрившись бражкой и винцом,

крикливая родня.

Не бьёт копытом во дворе

мой старый конь - боец,

и на потеху детворе

меч отдан, кладенец.

Друзья пинком не выбьют дверь,

давно звук рога смолк,

и ближе всех ко мне теперь

один лишь серый волк.

А где-то, возле синих гор, -

горячая душа.

Всё ждёт услышать, с давних пор,

мой посвист, не дыша.

Нет, не услышать стук копыт,

храп взмыленных коней...

Одна Алёнушка сидит.

И омут - перед ней.

< 1968 >